| |
Пишу в основном для детей, есть публикации в детских журналах («Ну, погоди!», «Кукумбер»),
а также в «Мире фантастики», «Химии и жизни», «Урале», «Бельских просторах».
По моим сценариям снято несколько мультфильмов из цикла «Мудрые сказки тетушки Совы» (ООО «Маски»).
В настоящее время готовится к выходу авторский сборник сказок. |
|
|
О, если б я была писателем, то я б не нагоняла скуку. Я б сочиняла увлекательно
и про любовь, и про науку. Так, чтоб рыдали все над книжкой — но не от горя, а
от смеха. Веселья не бывает слишком, и в этом есть залог успеха. Читатель, с
кресла уползая, стонал бы, взявшись за живот: «Ой, я, ребята, умираю, меня на
части разорвёт! О, как бы мне дойти до точки и ясный разум сохранить? О, больше
— я прошу — ни строчки, а то ни встать, ни есть, ни пить!»
Но нет — иной рассказ откроешь, и будто выкушал лимон. Вот описание героев
с перечислением имён. Сто предложений, семь абзацев, и это — нет, не всё о нём!
Скажу вам откровенно, братцы, читать такое — просто влом!
Давайте без накруток, сжато: ну, рост, ну, вес, ну, цвет волос. Ну, бёдер,
талии обхваты; допустим, где родился, рос. Еще, пожалуй, можно вкратце про то,
как проводил досуг. И всё, и хватит любоваться на дело очумелых рук. Пусть
наконец из дома выйдет, не всё ж хлебать ботинком щи, придёт куда-нибудь, увидит
и подвиг, что ли, совершит.
Или ещё — возьмём погоду в купе́... нет, вку́пе с morte nature. Скажите, кто
заводит моду длиннющих, нудных увертюр? На четырёх-пяти страницах стоит,
бездействуя, пейзаж. Со скуки тапочком убиться захочет здесь читатель ваш. Как
будто он провёл лет триста в пещере, где кромешный мрак — он не видал зелёных
листьев, не нюхал розы и табак. Не слышал грозные раскаты, не грелся ночью у
костра, не брёл в буран пешком до хаты, до ветра не ходил с утра.
Как надо? Лаконично, ярко, ни шага, ни полшага вбок: зима, морозно (лето,
жарко). Канары (сэр, сегодня смог). Днем минус восемь, ветер южный, и временами
снег с дождём. Такой рассказ — он (в рифму) нужный, его (опять же в рифму) ждём.
Теперь — вперёд героя гоним. Идёт он, чем-нибудь гоним, и, лёжа от
конвульсий в коме, идёт читатель вместе с ним. Пусть это будет мелодрама и
ироничный детектив, где Раму убивает мама, короче — драйв и креатив.
А дальше — литагентов пара, стотысячные тиражи и бешеные гонорары — пошире
портмоне держи! Автограф, съёмки — снова, снова. Потом построим «Новый мир».
Ревёт и стонет Д.Донцова, ушел Акунин в монастыр.
В финале — умереть красиво: чтоб шла за гробом вся страна, а на обрывках
детективов стояли наши имена. Теперь пора заметить кстати — жаль, у меня таланта
нет. Да, я ни разу не писатель, и, безусловно, не поэт.
Комментарии
|
|
 |
