"Кто подскажет мне..."
Уже написан Вертер
Мой читатель
"Как ты день прожила без меня?.."
"Слушал бешеную вьюгу..."
"Лихорадит меня и знобит..."
Михаил — лауреат лондонского турнира поэтов "Пушкин в Британии" (2004) и Пушкинского турнира "Болдинская осень в Одессе" (2008), финалист международного конкурса, посвящённого 60-летию Израиля (2008).
Давая интервью для "Правда.ру" в 2004 году, он сам о себе сказал:
"Что касается моей краткой автобиографии, то короче некуда: родился, писал, любил, страдал, отчаивался, снова любил, снова страдал, снова писал, снова отчаивался. Всю жизнь я старался писать о любви. И только. Не всегда получалось, но это другое. Любовь — это единственное, что могло спасти душу от гибели. Счастливые люди, я считаю, стихов никогда не пишут. И даже никогда их не читают. У счастливых людей другие ориентиры и другие ценности. А поэзия — это последнее пристанище для всех тех, кто в этом мире окончательно и бесповоротно обездолен и одинок, кто способен только на этот подвиг. Из собственных злосчастий, грехов и невзгод поэт сотворяет стихи. И кого-то, возможно, эти стихи излечат и спасут. Значит, поэт не зря жил, не зря страдал, не зря исчёркивал бумагу. И ещё одно я знаю твёрдо, неоспоримо: поэты — лекари, поэты — спасатели, поэты — БРАТЬЯ МИЛОСЕРДИЯ. Для этого рождены, для этого и явились на свет".
Кто подскажет мне простые
безыскусные слова?
Никого вокруг. Пустыня.
Называется Москва.
Надо рвать, крушить и мчаться
в край тот, где поймут меня.
Прощевайте, домочадцы,
покатил судьбу менять!..
На ветру ограда стынет.
Волк зубами щёлк да щёлк.
Никого вокруг. Пустыня.
Называется Нью-Йорк.
Листву сшибает ветер,
от леса — лишь наброски...
Уже написан Вертер.
Уже дочитан Бродский.
Доколе душу мучить,
коль всех давно издали?
Но лучшие из лучших
ушли в иные дали.
Все лучшие поэты
уже в иных пределах...
Зато избыток света
средь веток поределых.
Ни для кого стихи пишу,
ни для кого бренчу на лире.
О милосердьи не прошу —
прозренья давят, словно гири.
Читателя ни одного
нет у стихов и не найдется.
Стихи пишу ни для кого,
и чахнет лира от сиротства.
Поэзии отринув прах,
в сердца впечатав боль и страх,
цикуту свежую пригубим.
В постыдных наших временах,
на войнах, зонах и кострах
навек читатель мой погублен.
А мне-то как же без него?
Безумье душу мне кромсает.
Стихи пишу ни для кого.
Спасал когда-то алкоголь —
теперь он больше не спасает.
Тоске я глотку прокушу —
все так же неуютно в мире.
Ни для кого бренчу на лире,
ни для кого стихи пишу.
Как ты день прожила без меня?
Был все так же раскован твой смех?
Любят все, только любят — не всех.
Как ты день прожила без меня?
Как ты год прожила без меня?
Вдосталь было соблазнов, утех?
Любят все, только любят — не всех.
Как ты год прожила без меня?
Как ты жизнь прожила без меня?
Позабыла? Но это не грех.
Любят все, только любят — не всех.
Вот и жизнь пронеслась без меня.
Слушал бешеную вьюгу.
Окна отворял.
Убежал с женою друга —
друга потерял.
Все нескладно, все неладно,
пустота вокруг...
Друг, возьми жену обратно.
Возвращайся, друг.
Лихорадит меня и знобит,
холод к самому сердцу проник.
Слишком много скопилось обид,
да кому мне поведать про них?
Жизнь меня умервщляла стократ
и стократ воскрешала меня.
Никому я не друг и не брат,
никому я давно не родня.
Холод к самому сердцу проник,
только он может сладить со мной.
Я давно к этой доле привык,
я не сильно пекусь об иной.
Лихорадит меня и знобит.
Никого я ни в чем не виню.
Мне годами никто не звонит,
да и я никому не звоню.
Комментарии
