Как тихо шелестящая фольга,
вся в серебре наследственного платья,
на каменный квадратик Трафальгар
иду в нерусский мир себя вкраплять я.

Иду одна, туманами дыша,
спокойно и как будто безвозвратно,
мой кажущийся невесомым шаг
на самом деле невесом стократно.

Вдыхаю запах стриженой травы
и парков не плаксивые красоты;
с остриженной покорной головы
стих опадает первый. Или сотый.

Я сто шагов наверх — какая честь
коснуться адмиральской треуголки;
здесь шаг один до неба. Или шесть,
как лучиков на брошенной заколке.

И сразу вниз, со стаей голубей,
которых, вижу, нет, но так удобней;
один из них, вот тот, что поглупей,
поставил точку в сказочке потопной.

В ту сказку я вкраплюсь, и как в бреду
сама забьюсь изловленною птицей,
заворожусь — и медленно уйду,
затем, чтоб поскорее возвратиться.

Я возвращусь, как ветер на круги,
всё в этом мире ценно и возвратно,
и все мои неслышные шаги
послышатся ещё неоднократно…