Бронзой старого виски капает с ветки лист,
Отливает последним мёдом скрипичная дека,
И созвучия тёплой ириской тянутся ввысь,
Провожая паломников-птиц в далёкую Мекку.

Робко эхо-заика вторит движеньям смычка,
Гладит звуком розу ветров, что на соснах распята.
В тропосфере неровным строем плывут облака
За усталым солнцем в изломанный мрамор заката.

Перезрев, опадает за листьями бархатный день,
Неба свет сквозь кроны ложится муаром на плечи,
Я со скрипкой, печаль и Шуберта лёгкая тень
Провожаем тепло в последний сентябрьский вечер.