Мария Малиновская
«Был дом на свете...»
«Шестеро — и я!..»
«Своего ребёночка...»
«Принеси попить —и не надо звёзд...»
«Я чувствую к тебе —зарю бездонную...»
Мария Малиновская, 17 лет.
Родилась и живу в г.Гомеле, Беларусь. Студентка.
Лауреат Премии им. Д.С.Лихачёва (Петербург, 2010 г.).
Победитель Всероссийского фестиваля «Волшебная строка-2011» (Екатеринбург). Первое место в номинации «Поэзия».
Лауреат Всероссийского поэтического конкурса
Победитель международного фестиваля русской поэзии и культуры «Пушкин в Британии». Приз имени Р.Казаковой «За лучшее стихотворение о любви»
Шестой международный конкурс молодых российских поэтов зарубежья — Премия Народного жюри.
Победитель Всероссийского открытого фестиваля молодых поэтов «Мцыри-2011». Первое место.
Участник I-го совещания молодых русских писателей Беларуси, седьмого семинара детских писателей
Публикации: «Литературная газета»; сборник «Новые писатели («ПРОЗАиК» 2010, 2011)»; журналы «Нёман», «Новая Немига литературная», «День и ночь», «Дон», «Петербургские строфы»; «Парадный подъезд» (Санкт-Петербург), «Второй Петербург»; «Русский писатель» (Санкт-Петербург); «Вайнах» (Грозный), «Вертикаль» (Н. Новгород); «Южное сияние» (Одесса), «Русское эхо» (Самара); интернет-журналы «Пролог», «Ликбез», «Интерпоэзия».
Автор книг поэзии «Луны Печали» (Гомель, 2009),
* * *
Был дом на свете. Есть он и сейчас.
Я под его стеной стояла долго.
К ней мчалась годы — и стояла мчась,
Летя в оцепенении осколка.
И я стояла под его стеной
Осколком, не умеющим вонзиться
В звонок дверной, в простой звонок дверной,
На остриё глядящий, как зеница.
Был дом... И есть... Завещанный не мне.
Но знала, равнодушно уезжая,
Что жизнь моя стоит в его стене,
А за стеной, а в доме — жизнь чужая.
А за стеной... Что было там? Бог весть...
Дань прошлому — одно из суеверий.
Ведь что бы ни было — оно уже не есть┘
И нет меня у отпертой мне двери.
Шестеро — и я! Сколько это значит┘
Больше семерых — целое — одно.
Пусть и без того, вышедшего, но —
Заново наш круг — семерыми начат!
Пушкинский лицей, лилевский «Парнас»,
Мой душистый круг маленького сАда!
Разноцветный фарс! — но лишь то, что свято,
Истинно — в корнях — связывает нас.
Только без того┘ лётчика мгновений┘
Что солгал в святом, взмыл — и был таков! —
Лётчика моих мёртвых лепестков,
Лётчика моих смертных столкновений.
Лампа ни к чему — мы горим в огне! —
Дерзкий «Арзамас', но в кругу «Беседы┘»,
Наши — что есть ночь — «пятницы» и «среды»,
Только без того, кто открыл их мне.
Помню, я вошла... мальчиком-поэтом...
Уронила свет... стала не дыша┘
...И смотрел, как встарь, в шуме кутежа,
И вставал, как встарь, с ласковым приветом┘
Дальние мои — острые — края,
С бранью площадной — и дурманной речью!
Прохожу сейчас — все встают навстречу.
Но опять молчим, шестеро — и я┘
| Малиновская М. Под прозрачной рукой. М.: Изд-во «Щит-М», 2011. ISBN 978-5-93004-358-7 |
Своего ребёночка
Заверну тихонечко
В самый тёплый плед.
Брошу из окошечка,
Постою немножечко
Да пойду вослед.
Громче плачь, ребёночек,
Не жалей силёночек,
Исключений нет.
Бросить недоносочка,
Бросить недоросточка
Вынужден поэт.
Светит ночь-охранница,
Оземь ударяется
Жёлтенький пакет.
Бьётся время, тикая,
И ступаю, тихая,
В уличный просвет.
Принеси попить — и не надо звёзд.
В чудеса твои безоглядно верю.
Принеси попить. Молчалив и прост,
В комнату войди, робко скрипни дверью.
Не являйся мне — чуда не твори,
Просто подойди с неказистой чашкой.
Просто поверни ручку на двери,
Легче чудеса — ручка будет тяжкой.
Обними меня, посмотри, как пью,
Посмотри, как зло┘ посмотри, как худо┘
Просто прикоснись к бабьему тряпью,
К смятым волосам — это будет чудо┘
И тогда уйди. Нечего беречь.
Чашку уберу в прочую посуду.
На Земле легко — тяжче после встреч
Дорогих, земных радоваться чуду┘
Я чувствую к тебе — зарю бездонную┘
Я чувствую к тебе — к тебе в окно...
Ты спишь, а всё вокруг озарено,
Лучом целую впадинку ладонную.
Я чувствую — себя к тебе — до слёз,
До темечка души... Из настоящего
Выхватываю, как ещё дрожащего
Котёнка сбитого — из-под колёс.
Я сны тебе пишу. И пробуждения.
Пускаю кровь — пускаю твой росток.
Смотрю из-под ладони на восток,
Не видя своего же восхождения...
И в руки раскрывается гроза
Цветком, от расцветания темнеющим.
Несу его, чтоб на рассвете мне ещё
Сияла, не темнея, бирюза.
И мчатся птицы огненными стрелами,
И, чёрная, дымится тетива.
Горят и запекаются слова,
Но всё молчу с губами обгорелыми.
Прозрачный луч уходит по стене...
Вхожу к тебе, как будто в глубь затонную...
Целую ту же впадинку ладонную.
Ты спишь... и улыбаешься во сне.
Комментарии
