"от ушедшей до новой зари..."
"жизнь уходит по жилам, по каплям, её вещество..."
"Ты, как хочешь, её назови..."
Песенка
"Человек умирает, ну что же — такое бывает..."
Маленькая ночная молитва
от ушедшей до новой зари
что ни станется что ни случится
говори о любви говори
как сбывается как говорится
как творится как птицею в грудь
залетает как в рёбра стучится
говори о любви как-нибудь
как влечёт как течёт как сочится
размывая склонений цвета
падежей оперенье сминая
ибо там за спиной немота
и в устах её песня иная
жизнь уходит по жилам, по каплям, её вещество
проникает сквозь редкую ткань, забивается в щели
бытия, то что мы не смогли, то что мы не успели,
не успеем скорее всего.
ну и что? что за невидаль? что за пустая печаль?
нам с тобою иного и так не обещано вроде,
не дано, только снова как будто зима на исходе,
только снова смятённый февраль.
и в его ветряном обрамлении снова видней
небо шалых ветвей, небо яркой пастели и туши,
небо сини, и крокусов первых бессмертные души
расцветают на несколько дней.
Юлия Зисман.
"Фея и бабочки"
***
Ты, как хочешь, её назови,
может, волей, а, может, неволей,
эту толику трепетной боли,
той, которая слаще любви,
эту тонкую, тихую прядь,
горькой нежности, кроткой и скорой,
той, которую можно отнять,
но бежать невозможно которой.
Что ей звуки и что ей слова —
торопливых познаний одежды...
Все мы — мёртвые дети надежды,
лишь она безнадежно жива.
...в городе N осень, осень в городе N,
дождь беззаботный уносит жухлую краску со стен,
у тротуаров и у лиц, рядом дудит на трубе
ветер заношенных улиц гулких, литых, но тебе
это не нужно, не важно, не интересно совсем,
ты из города M...
...а в городе М лето, лето, наверное, да,
это сбывается где-то, как-то, порой, но туда
путь не ведёт мой когда-то определённый вполне
в мокрые координаты осени энной, но мне
это не нужно, не важно, я не люблю перемен,
я из города N...
...и так среди дней и событий наши лежат города,
будто в одном алфавите, но не сойтись никогда,
осенью с летом, с тобою мне ни миг, ни на пядь,
это зовётся судьбою, если приходится звать
эту обычную повесть, эту привычную весть,
это случается — то есть то, что есть, то и есть...
Человек умирает, ну что же — такое бывает,
всем знакомый, по сути, вполне тривиальный сюжет
человек умирает, а кто-то глядит ему вслед —
как идёт он неспешно, как тихую дверь открывает
и уходит, уходит... ушёл — был, как будто, и нет.
А за окнами, скажем, апрель, предположим, весна,
ситец яркого неба, листвы свежевзбитая пена,
кружева облаков... и в больничной палате по стенам
скачут рыжие зайчики, им не слышна, не страшна
тишина, тишина, что смыкает края постепенно.
...и когда тихо приходит она,
так обыденно тихо, несуетливо,
и в прозрачной руке у неё луна —
маленькая луна золотого отлива,
и легки крылья за узкой её спиной,
за почти детскими её плечами,
я прошу тебя — будь со мной,
просто будь, говорят, что в начале
было слово, что будет в конце —
если знает кто, не даёт ответа,
я прошу тебя — просто будь где-то,
пока тень лежит на её лице...
Комментарии
