Небо — это нечто
большое и синее-синее,
лето — это когда комары и зной.
Я — малыш, перепачканный всякого рода глиною.
Смерть — это то, что случается не со мной.

Школа — это то,
что настигнет, не шелохнувшись,
дом — это мир и крепость,
наш боевой редут.
Книги — это… книги. В них говорят о минувшем.
В них говорят о друзьях,
которые не предают.
Небо — это купол. Наш колпачок защитный,
то он бывает серым, то — горит синевой.
Летом бывает здорово.
Летом бывает стыдно.
Смерть — это то, что случается не со мной.

Жизнь — колесо и белка,
Мир — это наша клетка
(бейся-не бейся, пташка, в книги, экраны, сны…).
Скука живёт в трактирах, скука стреляет метко

и оставляет метки порченной новизны…

Да, институт — засада, та же дурная школа,
тот же звонок. Он вечен.
Тоже всегда дурной.
Я — умудрённый мальчик, небо — стекла осколок.
Смерть — это то, что случается не со мной.

Пьяный угар свободы — банка из-под… чего-то,
то, что так просто смяли ножки жены, детей…
Да, мне, пожалуйста, содовой.
Да, нам — семейное фото.
Жизнь — это мячик, тонущий
в грязной речонке дней.
Жизнь — это то, что клеится,
пишется и стирается,
пашется, пропивается —
серая, точно гной.
Небо (в него не верится) скачет по стенке «зайцами».
Смерть — это то, что случается не со мной.

Время — это омут,
скоро он всех затянет.
Скоро он всё затянет — то, что жило и нет.
Жизнь — это то, что тянется.
Тянется. Тянется. Тянется…
Бог — тот, кто вечно занят. Вот тебе твой ответ.
Что не альбом — то список,
лишь успевай вычёркивать.
Зной надоел до чёртиков!
Вот, что всему виной…
Небо — то, что близко,
дышит дурной экзотикой.
Смерть — это то, что случается.